Un corto cuento algo mágico

                                                             Un corto cuento algo mágico

   Aquel día empezó mal. Me caí de la bici, y para que mi madre no me regañara por romperme el vestido, fui cojeando apoyada en el hombro de mi amiga hasta su casa. Valentina pensó que, al ser su padre veterinario, entendería de piernas aunque fuera la de una niña humana.

   —Cariño, hay que coserte un par de puntos.

   —¿Eso duele? —pregunté asustada.

   —Apenas los sentirás. ¿Sabes?, te voy a regalar un talismán. Una rosa del desierto.

   —¿Qué es un talismán?

   —Un amuleto, tiene poderes. Si lo sujetas con las dos manos mientras te curo no te dolerá nada o casi nada.

   —¡Ay... pincha! 

   —Y tanto que pincha, puede cortar hasta las ruedas de los neumáticos de los todo terreno cuando viajan por el desierto, y a la misma vez, es blanda.

   —¿Cómo puede ser una cosa dura y blanda al mismo tiempo?

   —Ya ves, ahí radica la magia de las cosas mágicas.

   —¿De qué está hecha? 

   —De yeso, agua y arena..., y de años.

   No entendí muy bien lo que intentaba explicarme  el padre de Valentina. Para  disimular que no lo sabía  asentí con la cabeza varias veces mientras miraba una estantería llena de piedras de colores. Todas tenían un pequeño letrero  con su nombre. La de color verde se llamaba cuarzo; había otro cuarzo rosa; la pirita era muy brillante con chispas plateadas; la turmalina, negra; la amatista violeta...

   —Si prefieras alguna otra puedes elegir la que quieras.

   De todas ellas la que más me gustaba es la que tenía entre las manos. No brillaba en la oscuridad, ni se encendía por dentro cuando le daba la luz. Había que sostenerla con cuidado por si cortaba, pero, sin duda, la rosa del desierto era la más bonita de todas.

   —Por ser tan valiente te pondré unos polvos mágicos en la herida, ¿vale?

   Aunque intenté concentrarme en mi rosa, por el rabillo del ojo vi como el padre de Valentina preparaba el yodo, unas gasas, e hilvanaba con un hilo negro una aguja algo curvada más grande que las de coser. Después me echó un espray en la brecha de la rodilla.

   —¿Y ese fuchi fuchi para qué es?, ¿ehh?

   —Tiene un nombre muy bonito. Se llama Cloretilo de Vitulia, si lo deletreas tres veces seguidas mientras miras la rosa, seguro, ¡segurísimo!, que no te dolerá ni una pizca.

   —Clo-re... ¡ay!, se me olvidó lo demás.

   —... tilo de Vitulia.

   —Clo-re-ti-lo-de-vi-tu-lia-clo-re-ti-lio-de-vi-tu-lia-clo-re...

   —Eso es. Bueno, pues ya está.

   —¿En serio?, pues no me ha dolido nada.

   —Ya te lo dije, niña desconfiada, ¿ves cómo existe la magia.

   —¡Hum...!

428 palabras

   

                                    Isabel Caballero